L'inizio della fine

E' stata Violenza. Violenza inaudita, incontrollata, ingiustificata. Violenza cieca, inconsulta, esagerata. Violenza immeritata, bestiale, stupida. Violenza contro sconosciuti, contro persone come me e te, contro chi passava da lì, o abitava lì vicino, o semplicemente cercava di opporsi (anche solo con la voce) all'insopportabile vista di tanta ferocia. Violenza prevedibile e prevista, violenza triviale, vile, forsennata, sguaiata; violenza contro tutto e tutti, violenza urlata, dichiarata; violenza senza opposizione. Solo violenza. Bruciano le auto dei cittadini che hanno parcheggiato lungo i marciapiedi percorsi dai sovversivi rossi; volano come stormi di passeri le pesanti pietre divelte dal selciato, ognuna delle quali in grado di uccidere un uomo; gruppi di teppisti mascherati sfondano i vetri dei negozi, bruciano i portoni dei palazzi, si accaniscono in cento contro uno contro i poveri poliziotti che disarmati, non possono che pregare di essere risparmiati, e di aver la forza (o la debolezza?) di non reagire.

Qualcuno del branco omicida, entra coraggiosamente in una cappella e si accanisce contro la statua della Madonna. La colpisce, la spezza, poi la getta in strada e la prende a calci; qualcun altro decapita e mutila il Gesù di un crocifisso appeso alla parete. La Madonnina straziata, derisa, odiata resta a terra, spezzata in più pezzi, la parte superiore ridotta ad un moncherino dove persiste, tragicamente, il mesto sorriso di Colei che non ha mai odiato nessuno.

Dolce Madre di Dio, aiutaci a resistere a queste ignominie; perdonaci dei nostri tremendi peccati, dell'aver costruito, generato, allevato, coccolato il seme del Male; chi ti ha ferito è simile a noi, è uno di noi e questa è una verità che nessuno può sottacere: siamo ormai sotto attacchi inauditi del demonio che genera in noi mostruose creature capaci di tanta bestialità.

Tu che hai sempre accettato la volontà del Signore, Tuo Figlio; Tu che sei il simbolo stesso della Pace, della Verità, del Perdono, della Bontà fattasi donna;... perdona chi ti ha brutalmente, immotivatamente mutilata cercando e sperando così di ferire, di offendere noi, tuoi Figli, che vediamo in Te l'immagine stessa di Gesù.

A me non resta che pregare e fremere in silenzio. La vista della Tua immagine spezzata e calpestata è l'immagine stessa dell'Odio. E se Dio è Amore l'Odio è la natura stessa del Demonio, del Principe di questo Mondo. 

Quando succedono cose come queste occorre trarne le conseguenze; i tempi sono maturi; come profetizza lo stesso Gesù Cristo queste cose devono avvenire prima che giunga il Regno del Signore. Preghiamo te, Dolce Madre Celeste; confidiamo in Gesù Cristo e ci apprestiamo ad assistere a fatti sconvolgenti nella sicurezza che anche queste cose altro non sono che il segno dell'imminente fine dei tempi. Ravvediamoci; e preghiamo.

QUELLO CHE VALE

1.

Mentre guardo distrattamente (e come, se no?) la TV, sprofondato nell’intoccabile (per gli altri) Mia Poltrona Personale, nauseato per l’assoluta mancanza di interesse dei programmi che via via zappo e rizappo (N.d.A: da “zapping”: saltare insensatamente da canale a canale alla ricerca del Niente Assoluto..), meditabondo sulla natura della Noia e delle sue nefaste conseguenze, scopro tutto d’un tratto, senza preavviso e senza nessun impegno o merito particolare da parte mia, nientedimeno che il Senso della Vita.

Devo dire che la giornata è una delle più normali che si possano descrivere: inizio Giugno, caldo sopportabile, ed io che in salotto gioco con la TV nell’ombra artificiale creata dalle serrande semichiuse. E’ la contr’ora: quella parte del pomeriggio festivo ed estivo quando non si vuol far niente e si resta inconsapevolmente in uno stato di apatia controllata, felici beotamente di esser lì senza aver nient’altro da fare che lasciar corso libero a quella specie di sudore immateriale e tutto cerebrale che sono i pensieri senza metodo o bersaglio.

E mentre scorrono le immagini sullo schermo e le trame, i dialoghi, le storie, i comunicati, le canzoni, le demenzialità seriali e le pubblicità (sì: anche loro!) si interrompono bruscamente, troncate e richiamate ad una incompiuta esistenza tutta fatta di precarietà, di dispensabilità e di nullità intrinseca dal mio incessante, monotono e sacrosanto zappìo sul telecomando, i pensieri pomeridiani fluiscono leggeri. Alcuni girano per un poco nel cervello e, non trovando uno sbocco o qualche aggancio che dia loro scopo o dignità svaniscono come vampiri trafitti dalla prima luce del sole; altri si diramano in rivoli psicofilologici fino a risultare incomprensibili o demenziali (verranno abbandonati senza rimpianto); altri ancora sono solo riverberi di altre pensesse che poi sfioriscono per manifesta inconcludenza; alcuni, per qualche arcano aggancio neuronico, fanno sorgere sulle labbra un incomprensibile sorriso; molti vengono scartati alla previsita logica. Altri pensieri, a volte, inopinatamente restano per qualche minuto a ronzare piacevolmente per la testa: sono quelli apparentemente opposti, ma intrinsecamente gemelli, inerenti la vita temporale di chi pensa (io, in questo caso) e sono di due specie: i ricordi e i progetti. Entrambi simili perché composti tutti della stessa sostanza falsa e ingannatrice; non rappresentano gli avvenimenti passati o sperati, ricordati ingannevolmente o immaginati falsamente, più di quanto la Breccia di Porta Pia o la prossima (?) missione su Marte possano modificare il mio atteggiamento rispetto, mettiamo, a cosa diavolo avrà quel gatto che, là fuori, miagola incessantemente da dieci minuti. Solo per comodità riteniamo “veri” i nostri ricordi; solo per comodità riteniamo “probabili” i nostri propositi mentre in verità niente di essi, ricordi e propositi, è “veramente” mai esistito né mai esisterà (per lo meno nella misura, nella forma e nelle modalità che pretendiamo di dar loro).

Poi, raramente, rarissimamente, ci sono alcuni pensieri che, solo per noi, “possono essere” folgorazioni o, per meglio dire, fornirci alcuni indizi della Verità.

Come quello che, verso le 4 e mezzo di sera, mi trafigge il cervello.

2.

Dunque: è un cimitero. Non so il nome della trasmissione (figuriamoci!), né chi la trasmette, né di che diavolo si tratta (documentario? réclame? fiction? film d’antan?). So solo che mentre spìppolo meccanicamente tra gli innumerevoli canali televisivi ecco che càpito su alcune immagini in bianco e nero. Una ripresa dall’alto di un cimitero; lenta carrellata: tombe, cappelle mortuarie, fiori, lapidi, croci… Una panoramica da destra a sinistra poi uno stacco su una panchina dove siede un vecchio. La camera, situata dietro dietro di lui, inquadra la sua testa e ciò che lui vede; vedo non visto lui che guarda e ciò che guarda: tombe da ogni parte, tombe di ogni forma, un mare di sepolcri e croci. Folgorazione! (e da qui la faccenda si fa difficile a descrivere).

Improvvisamente ricordo che anche io, durante le mie frequenti visitazioni cimiteriali, ho sostato spesso su una panchina simile a quella; anche io ho visto intorno a me quello che reputavo un inquietante deserto di tombe.. solo che dietro di me non c’era nessuno a guardarmi, cercar di carpire le mie sensazioni. Nessuno?

Ritorno a quel momento, mi concentro per renderlo di nuovo vivo come fosse attuale.

Gli alti cipressi, solenni e sempre presenti mi incutono voglia di concentrazione; non posso lasciare che i miei pensieri fluiscono via così, come niente fosse; c’è qualcosa di sacro nel luogo, nell’aria, qualcosa che invita irresistibilmente alla elaborazione dei sentimenti. Sono davvero solo in questo spazio? Non si ode nessun rumore, qui siamo troppo lontani dalle strade frequentate della città e senza alcun dubbio nessuno, a quest’ora, si è avventurato al di là del largo cancello, per gli stretti viali del cimitero.

All’improvviso sento loro, i morti, gli unici, oltre a me, presenti. Non sono voci quelle che odono le mie orecchie, nessuna parola, nessun rumore al di là del solito stormir di foglie. Sono presenze.

3.

E tutto d’un tratto ecco che il mio pensare fa un balzo prodigioso innanzi; sento che quel posto è popolato di essenze (come definirle?). Sono loro, i viventi nel passato ed ora non vivi, che reclamano la mia attenzione quasi urlando nelle mie orecchie con l’evidenza solare di una realtà solo per pigrizia mentale, o vile timore del ridicolo, finora rinnegata o inascoltata. Chi potrebbe logicamente pensare adesso, seduto qui, su questa panchina, che la Morte è la fine di tutto, che i morti, definitivamente “non sono più con noi”? Ma se si fanno sentire con tutta la forza della loro esistenza passata e con il riverbero che la loro vita finita ha sulla mia vita presente; insomma se è possibile pensare che la morte non è la fine di tutto “allora la morte non è la fine di tutto”!

I pensieri di un uomo, le sue speranze, il suo modo (unico per ognuno) di interpretare e dare un senso alla propria vita, non possono (letteralmente: “non possono”) finire con la morte se non altro perché non sono stati acquisiti dall’uomo con la vita. Loro, i non vivi, sono tutti qui, intorno a me, e si compiacciono, lo sento, e mi aiutano in questo ragionamento. Pensare che tutto quello che ci compete, tutto quello che ci conforma, e insomma, tutto quello che abbiamo, sia stato acquisito dalla nascita in poi è non soltanto stupido, ma palesemente, obiettivamente, logicamente, falso. Sento fin nel profondo della mia mente che la nostra esistenza è separata da quello che siamo veramente e che chiamerei la nostra “essenza”; la prima è inerente al nostro agire e al nostro perseverare per qualche tempo nel mondo mentre l’altra, più profonda e continuamente in lotta con la prima per riuscire sia pur flebilmente ad emergere, è preesistente alla nostra nascita ed ovviamente, sia pur modificata dai nostri comportamenti, continuerà ad “essere” anche dopo la nostra morte terrena.

4.

Entusiasmato e sconcertato dalle voci dei non vivi sono preso improvvisamente dal pensiero che anche io, come il vecchio della panchina, osservo e sono osservato da qualcuno che è, non visto ma nemmeno nascosto, dietro, o meglio, sopra di me.

Non voglio voltarmi, non voglio alzare la testa: mi basta sapere che è così: siamo continuamente osservati durante la nostra ricerca del senso della vita e dalle risposte che sapremo dare al grande interrogativo: su di esse Dio ci giudicherà. Senza malizia ma con il solo aiuto che ci dà la Sua presenza attiva e continua, dobbiamo giungere all’unica conclusione possibile che riguarda noi e il nostro viaggio terreno. Un mistero solo assai poco dissimulato e che richiede solo la nostra attiva presa di posizione e il nostro impegno nel risolverlo. Capisco come; so cosa si vuole da me e Chi lo vuole.

La méta è semplicemente la Vita: siamo al mondo solo per impegnarci in questo che è l’Unico Grande Obiettivo che possiamo e dobbiamo porci, anche a costo di rischiare tutto, anche a costo di non riuscirci poiché anche il solo impegno sarà valutato. E io ho deciso che voglio impegnarmi in questo. Fino in fondo.

Realizzo che esistiamo in un mondo ostile, dominato e oppresso dal demonio dove tutto congiura contro la nostra ricerca. Gli anni passano, cambiano le stagioni e noi cambiamo con il loro passare e sempre più frequentemente le scelte da prendere per proseguire il cammino ci appaiono senza senso alcuno. Ma la scelta esiste. Abbiamo una scelta! Il mondo intorno a noi, l’universo, la storia universale, i pensieri che riusciamo a formulare ci dicono che non siamo di questo mondo e, se solo lo vogliamo, il demonio non può averci perché siamo figli di Dio e Dio è con noi.

Ecco l’unica cosa che vale: saper scegliere tra la morte e la Vita. Nonostante quello che sembra non è una scelta facile e richiede che fin da ora ci impegnamo con tutte le nostre forze per scegliere bene. A ciò siamo chiamati: per dare un Senso alla nostra Vita.

r.m.